А солнце не любит, когда мир не успевает существовать. (с)
Уходит лето, выдохнув устало,
сменяет всё покровом сентября.
как бабушка мне осенью сказала:
"Жизнь прожита. И прожита не зря"
Иду, и дождь стучит в больное сердце,
смывая липкую резину летних дней.
Остановиться бы сейчас и осмотреться..
лишь тихий стук "проснись, проснись скорей"
Рвёт ветер одеяния покоя,
стучит в висок тревога молотком.
Я просыпаюсь, вспоминаю, кто я,
и рвусь обратно забываться сном.
Его стирает осень мокрой тряпкой,
в лицо кидая горсть забытых ран,
на пол роняет сердце сразу в смятку.
Ах, боже, закрути обиды кран!
Но всё смолкает, затихают раны,
лишь тихо подвывают по ночам.
Уже был мёртв и умирать не стану
в утеху неподкупным господам.
Иду вперед, цветы в руке сжимая.
Несу их той, что прожила не зря,
что видела затменье летом мая
и дождалась скупого сентября.
1.09.2011
сменяет всё покровом сентября.
как бабушка мне осенью сказала:
"Жизнь прожита. И прожита не зря"
Иду, и дождь стучит в больное сердце,
смывая липкую резину летних дней.
Остановиться бы сейчас и осмотреться..
лишь тихий стук "проснись, проснись скорей"
Рвёт ветер одеяния покоя,
стучит в висок тревога молотком.
Я просыпаюсь, вспоминаю, кто я,
и рвусь обратно забываться сном.
Его стирает осень мокрой тряпкой,
в лицо кидая горсть забытых ран,
на пол роняет сердце сразу в смятку.
Ах, боже, закрути обиды кран!
Но всё смолкает, затихают раны,
лишь тихо подвывают по ночам.
Уже был мёртв и умирать не стану
в утеху неподкупным господам.
Иду вперед, цветы в руке сжимая.
Несу их той, что прожила не зря,
что видела затменье летом мая
и дождалась скупого сентября.
1.09.2011