комки тополиного пуха застревают в горле,
словно невысказанное "прощай" или "люблю".
дождь короткими очередями расстреливает потрескавшуюся землю,
ветер вздымает ввысь пух, птиц и сонных мошек,
я удушливо откашливаюсь.
в руках сигарета и музыка, которая никак не хочет отвечать на вопросы.
всё будет хорошо. -
услужливо подсказывает надежда.
дождь молчит, и ветер молчит, и музыка молчит.
только птицы кричат неистово, разбиваясь об иссеченный трещинами грунт.